|
|
الكتـابة والسّــفر رسم بالكلمات في الطّريق ستنزلق منك أشياء كثيرة, كونك مسكوناً برغبة دفينة داخلك كي تصل عارياً مما علق بك. ما إن تطأ بقدمك الأرض الجديدة، سَتُفرِغ ذاتك لا شعورياً،
لاهثاً بعينيك الحاذقتين خلف إشارات وصور تُشدّك. لا كسل الآن, اللواقط مُثبَّتة جيداً, توقك الجديد يُسرِّع فكرة التّخلص من الرّوائح العالقة, ولو أنها تعنيك، وتشكّلك على نحوٍ ما. وربما تأخذ حماماً ساخناً في محاولة بريئة للتخلص من شيء يُشبهك. إذن أنت في أرض لا تعرف إلا سماءها وغيمها وشمسها, ولكن للرائحة حكاية أخرى. وأنت تحاول أن تتماسك، ثمّة إحساس غريب يفرز في رأسك كلمات تدوّنها على عجلٍ فيما تلتقي بوجوه وأماكن لا تعترف بالذاكرة القريبة لك. هي ذاكرة لا تخصّ زمناً محدداً، بل تتطاول على منطق العمر، والزمن. ترغَب بكتابة ذلك بدلاً من أن تُخبر مَنْ حولك مخافة أن تثير شفقتهم على تَلفٍ أصابك. ولأنّ المخيلة تسبق السفر.. السّفر الذي يلّذُّ له دائماً الاستسلام لغواية ما سبقه من مخيلة. عندها ستأتيك لحظة الكتابة لتنشطر آمناً بين الهنا والهناك, تلك اللحظة هي خيانة لوجودٍ اعتدته، ولكن الغوص الآن، وفي جرح الزّمن، سيشدّك بكليتك إلى وجوه وأماكن، غير آبهٍ بشيء. بل ستعبر إليها بظلك الجديد الممزوج بروائحك القديمة, ومن شرفات غير مرئية، ستطلُّ على ورق ادّخرت فيه ما يرضيك, لتسافر في رحلة الفتحِ إلى أروقة بعيدة، وبهواجس تخصَّك وحدك. حينما تمشي على أرض جديدة مزدحماً بفضولٍ جُبِلَ بمجهولٍ يغويك لتكتسح هدفاً ليس من السهل أسره، عندها، سيروي ما تخطّه على الورق داخلك و خارجك في آن معاً.. إذن، هي لحظة الانفصال، تماماً كما الغرق في غيبوبة النيرفانا، بل هي انخطاف حاسم أو ذوبانٌ جارف لا يرحم، وناكرٌ لحواسهِ. ومن حين إلى حين، يلذُّ لكَ أن تستضيف هذا الغياب, لتغترب عن مكانك الأليف, مُحمّلاً بقلق البحث عن سفر آخر يوقظ فيك أسئلة بلا حُجُب, وبدأبِ النور على الفضحِ لظلام شكّاك، ستكتب أن للغيم رؤوساً تعرفها، وأنك قادر على فكّ قيود السماء فوقك، وربما تكتب أنك مللته..أي السفر.
|
|||||||||||||||||||||||||||||||||||
