«البعوضة، ولا أعرف اسم مذكرها، أشد فتكاً من النميمة، لا تكتفي بمص دمك، بل تزج بك في معركة عبثية، ولا تزور إلا في الظلام كحمى المتنبي.. تطن وتزن كطائرة حربية لا تسمعها إلا بعد إصابة الهدف، دمك هو الهدف، تشعل الضوء لتراها فتختفي في ركن ما من الغرفة، ثم تقف على الحائط.. آمنة مسالمة كالمستسلمة، تحاول أن تقتلها بفردة حذائك، فتراوغك وتفلت وتعاود الظهور مرة ثانية، تشتمها بصوت عال فلا تكترث، تفاوضها على هدنة بصوت ودي: نامي لأنام! تظن أنك أقنعتها فتطفئ النور وتنام، لكنها وقد امتصت المزيد من دمك تعاود الطنين انذاراً بغارة جديدة، وتدفعك إلى معركة جانبية مع الأرق، تشعل الضوء ثانية وتقاومهما، هي والأرق، بالقراءة.. لكن البعوضة تحط على الصفحة التي تقرؤها، فتفرح قائلاً في سرك: لقد وقعت في الفخ، وتطوي الكتاب عليها بقوة: قتلتها.. قتلتها! وحين تفتح الكتاب لتزهو بانتصارك، لا تجد البعوضة ولا الكلمات.‏