ماذا لو سأل شاعرنا أين النار التي كنتم تعدونا بها..أين الأحلام والآمال..أين شعاراتنا, أين الدم الذي أريق من الماء الى الماء..? لماذا أشواطنا قصيرة, وأحلامنا لاتعدو أن تكون منامات ليلٍ صيفي وتنتهي عند أول استيقاظ, أكتب علينا أن نحلم ونحن نائمون? منذ ألف عام ونيّف وجراحنا نازفة, كلّما ضمدنا جرحاً سالت جراح بكينا الأندلس وقلنا: نقاتل الصغار الذين شقّهم اسفين الاخر لم يكونوا يداً واحدة..ودفعوا الثمن..ودفعنا بعدها من عمرنا أربع مئة عام..وجاءتنا النكبات والنكسات, واحترنا من أين نستعير أسماءً وألقاباً لنكباتنا لنكساتنا لكوارثنا, نعم آمنا أننا أمة حضارة وتراث, آمنا أن (الذئاب تصول..) ولكن ماذا أعددنا للقيا هؤلاء القادمين, المسلحين بأدوات الفتك, وعلى رأسها الحقد وهو أكثر الأسلحة فتكاً, إنه السلاح الذي لاينتهي ولا يتلاشى, ما من سلاحٍ في يد الإنسان إلا وينتهي بعد استخدامه إلا سلاح الحقد..ومع ذلك تظل عقولنا في أحسن حالات عملها متورمة بحجم حبّة الحمص متجاوزة وجه العدس, لانقرأ التاريخ لانقرأ الواقع, لانتعظ, نحرق بيادرنا, نأكل أكبادنا, نستبيح أوطاننا نلقي بأنفسنا الى أحضان الذئاب..وعند أول منعطف أو حفرة نعلن أننا لسنا قادرين على المتابعة, والسؤال الذي يطرح نفسه وبألم: لماذا يلتفون حول أهدافهم واستراتيجياتهم ويعملون من أجل أهدافهم العدوانية ليل نهار, لايكلّون ولايملون..يضعون المخططات ويجهرون بها, وينفذونها خطوة تلو الخطوة, ونحن قابعون في كهوفٍ مظلمة نتغني بالماضي المجيد, ونحلم بالمستقبل الذي يعيده, وحاضرنا يباس وهشيم والزمن ينسرب من بين أيدينا, وكل واحدٍ منّا يقدم الاخر وقوداً لأتون لاينطفىء..‏