يجيءُ المساءْ يغطّي سياجَ المدينةِ,.. يرفو بقايا البقايا... من الأغنيات التي... طرّزتها... صبايا البنفسجِ... يُنبتُ عشباً... من الشعرِ,.. والحزنِ,.. والحبِّ,.. والريحِ... يمضي بعيداً,.. بعيداً,.. بما يوقظُ الوقتَ,.. ويحيي الحياةْ سيكسرنا الحبُّ... لا... ربما الموتُ,.. أو ربما الحزنُ... لا فرقَ... تمضي القصيدةُ,.. تمضي الضلالةُ... دون هدىً إنّها الأرضُ... ترمي بنا... في مساءِ النهايةِ... تتركنا.. في مهب البدايةِ... ورداً كسيراً,.. ونهرَ دماءْ‏